Compuesto por dos relatos largos del autor (se ha titulado el libro con el título del primero), no llega a ser más que un libro corto con ciento y pico páginas, que se lee bastante rápido. Hay que destacar, y también fue uno de los factores por los que lo compré, que los dos relatos ganaron en su día el Premio Hugo, uno de los más prestigiosos premios en el género de ciencia ficción.

El relato «Donde los ángeles no se atreven» trata sobre viajes en el tiempo y las consecuencias y posibles errores en ellos. Un relato correcto de ciencia ficcióne, entretenido y dinámico. El segundo, «La muerte del Capitán Futuro», es un homenaje al personaje, supongo que muy famoso en Estados Unidos en cierta época, pero que a mí me resulta totalmente ajeno. Aún así, pude sentir casi simpatía por el patetismo de un personaje con aires de grandeza y complejo de superhéroe.

En los dos relatos, como digo, se puede encontrar la ciencia ficción más clásica mezclada con un sentido del humor bastante irónico. Aún así, entre las cosas raras que iba encontrando en la traducción (que en general no está mal pero tiene palabros y cosas raras que dañan la vista), y que sobre el tema he leído mejores cosas, no me ha marcado demasiado el libro. No digo que sea malo, al contrario, es bueno y me ha entretenido, pero tampoco ha sido «El Libro»… no sé.

Para despedir esta reseña, los dos primeros párrafos de «Donde los ángeles no se atreven». He decidido que quizás es más representativo poner dos párrafos que buscar y rebuscar cuales son las mejores frases. Al fin y al cabo, y supongo que muchos lo hacéis, al decidir si compro un libro leo las primeras líneas y también algunas páginas al azar. No precisamente las mejores frases.

Jueves 15 de enero de 1998, 11:12 p.m.:

Cuando el asunto del Lago Center HIll llegó a su fin, después de que las agencias correspondientes archivaran todos los informes y los diversos subcomités mantuvieran audiencias a puerta cerrada; después de asegurarles a todos los que disponían de la autorización pertinente que la situación, aunque no completamente resuelta, al menos ya no era crítica… justo entonces, mirando en retrospectiva el curso de los acontecimientos, Murphy llegó a darse cuenta de que, en realidad, todo había comenzado la noche anterior, en el Bullfinch de la Avenida Pennsylvania.

El Bulfinch era un venerable bebedero de Capitol Hill, ubicado, en una dirección, a unas tres manzanas del Edificio Rayburn y, en la otra, a una caminata de distancia de uno de los vecindarios más infestados de delincuencia de Washington. Era el lugar preferido por los auxiliares del Congreso para almorzar y en la hora feliz lo invadían los periodistas, pero al anochecer se transformaba en la guarida post-oficina de los empleados federales de una decena de departamentos y agencias diferentes. Después de doce horas de trabajo, con las camisas manchadas de sudor y las tripas llenas de comida basura, emergían de Comercio y de Agricultura y de Justicia y recorrían el trayecto hasta el Bullfinch para beberse unas cuantas rondas con los muchachos antes de marchar a los trompicones hasta la estación Capitol South para coger el siguiente metro a los suburbios de Maryland y Virginia.